Meses

Outros outubros foram outonos vibrantes, marcantes e sensatos;

Esses outubros são reflexivos,                                                   

A espera do novo, do novembro que vem.                                

Quando lembro dos tempos, das fotos, de cada loucura... 

É hora de reformular;                                                       

Dez anos,                                                                        

Muito mais que isso foram as estações;                            

Dezembros esperam!                                                       

Não! Dezembros querem membros que dizem, que façam!

Cada loucura será nova;                                                                   

Outros serão outros, nove serão mais que onze e dez mais que doze.

"Deixou de ser" é tão forte...                           

Pois bem, agora serão!                                  

Para sempre foram, agora é memória,            

Amanhã acaso, planejamento, consequências.

Outros nove inúmeros membros.                   

"No fundo"... Sabemos quem somos.

As pessoas vivem tentando se encontrar, se definir e pedir uma definição.
Você acha, você me vê, qual a imagem que o outro cria de você?
Nenhuma imagem será a mesma que existe dentro de nós.
Vivemos em um constante aprendizado, em uma constante descoberta e isso é o que motiva a vida.
Podem te definir, mas quem realmente sabe sobre você é você mesmo.
O documento de identidade é complemento. Só o ser é.

Rosas que não eram rosas

Tela branca, rosas suaves e calmas;

Ela se sobrepôs a todo e qualquer elemento de tão forte e frágil.

As gotas da chuva abraçavam cada pétala e se juntavam a ela em uma sintonia incrível.

Linda flor, ingênua em seu jardim sentindo a brisa dos mares tão longes e nunca vistos;

Fornece amor ao dar seu néctar a todo e qualquer ser.

Triste flor que sofre com cada pétala levada também pelo vento que um dia já foi seu maior companheiro das valsas dançantes;

Uma a uma, e ela vai ficando só. O que já foi broto e feriu com seus espinhos se resume a uma lembrança da beleza e pureza que se foi, às pétalas que agora na terra são secas, o branco que agora é pó.

Tão linda se torna um nada que não chama a atenção de ninguém depois de um lindo ciclo sem direito a saudades no fim.

O perfume e suas cores isolaram por completo.

Resta apenas, talvez, a certeza que um dia soube levar o amor a alguém.